Die Strasse

Die Strasse | Grauzone 24

Hast Du gelernt, in Eile nur zu Leben, Und treib Dich nur der Ehrgeiz stets voran, Erkennst du nun die Leere deines Strebens, Dann fängt für Dich das Leben wirklich an. - Rogue

Seit vielleicht fünf Jahren etwa fahre ich jedes Jahr mit Freunden in ein kleines Walddorf im tschechischen Iser-Gebirge, einer kleinen, zeitlosen Mittelgebirgslandschaft am windigen, weiten Rand der Welt. Der Himmel ist dort weit, die Wälder tief und einsam, die Wege steil und steinig und das “Vratislav” fliesst schnell und preiswert aus dem Hahn. Die meisten von unsrer Crew sind Fahrrad-Patienten, d.h. sie haben sichteils als Schrauber, teils als Kuriere längere Zeit ihres Lebens mit dem Material-oder Geruillia-Wahn rund ums Fahrrad beschäftigt und diesen zelebriert. Das schweißt zusammen oder bildet zumindest 'ne Grundlage vernünftig über die wichtigen Dinge im Leben reden zu können: über Bikes. Naja, wie sollte es also anders sein, wir fahren natürlich einen wesentlichen Teil des Weges mit dem Rad. Es ist immer dasselbe Ritual: Der Interregio IR 62, 7 Uhr 52 ab Berlin Hauptbahnhof, Ankunft Görlitz 14 Uhr 32, dann zum Grenzübergang nach Polen, auf dem Markt was frühstücken und dann ab auf die Piste... Ich kenn die Strecke mittlerweile ziemlich genau. Man braucht für die 70 km entspannt hin etwa 4 ½ h, zurück 3 ½ h- wegen der massiven Steigung von ca. 700 Höhenmetern am Ende und den Grenzkontrollen zwischendurch. Man fährt über lange, immer unbefahrenere Straßen mit Äckern und Wald ringsherum, während man sich erst langsam dann immer krasser mit der Straße in die Höhe schraubt.

Und irgendwo auf dem Weg dahin, noch auf der Wegstrecke in Polen, liegt es: dieses eine mystische Stück Straße. Man biegt von der schmutzigen KamikazeHauptverkehrsstrasse, die zwei kleine, polnische Städtchen verbindet, ab und fährt weiter in Richtung des kaum benutzten Grenzübergangs zur Tschechei. Der Asphalt ist etwas picklig und mürbe, aber es rollt sich noch ganz passabel drüber hinweg. Der Verkehrstrom mit Sattelschleppern und qualmenden, alten Mercedesen und Polski-Fiat bleibt hinter einem zurück. Man ist allein mit den anderen. Die Landschaft wird weit und leer, brachliegende Äcker bieten seltenen Steppenpflanzen ein Refugium, in der Ferne sind sich quälende Wälder zu sehn; die fetten Hochhausschlote eines Braunkohlenkraftwerk produzieren dort hinten die dicken, weißen Wolken für den wilden, rauhen Himmel.

Aber ich war nie dort hinten. Ich weiß nicht, wie es da eigentlich genau ist. Ich fuhr schon sooft diese leere Straße mit dem kalten Himmel darüber und der gott- und menschenverlassenen Landschaft drum herum entlang, ich weiß in welchen Winkel und mit welchem Tempo man am besten die kreuzenden Bahngleise nimmt, kenne den Pisse-Geruch und die polnischen Nazi- und I-love-you-Graffittis des sinnlos in die leere Weite gestellten Bushäuschen auf der Hälfte der Strecke. Manche Zigarette ist mir in der Hand verqualmt, wenn ich die Straße entlang rollte mit fliessenden Gedanken und dem Horizont in den Augen; gut eingepackt in die Hochleistung-Hightech-Biker-Klamotten. Ich war nie dort hinten. Wo die Schlote qualmen und die Wälder sterben. Dort hinten, rechts und links der kaum befahrnen Straße in Polen ist die Ferne.

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